Somos pocos.
Avanzamos con el carrito
del supermercado.
Nos detenemos a mirar un rato
la pantalla a la venta
en la que pasan la final
de la Copa Confederaciones.
Soy la única mujer.
Los hombres intercambian
algunos comentarios
casi con entusiasmo.
Domingo por la tarde
y aquí estamos en este no lugar.
Somos residuos
de familias disueltas
en torno de una tele
que nos congrega hoy
sin pretenderlo:
jirones de nube en el ocaso.
Tenemos nostalgia
de una sala ruidosa,
de una botana
preparada por alguien
con esmero,
del barullo de niños
en el jardín de casa.