Alguna vez soñé con estar frente a ese gran tríptico –más allá de las siempre pequeñas, cuando no mezquinas, reproducciones– en una cercanía que prometería una como reverente intimidad con el cuadro. Soñaba poder contemplar a solas, a mis anchas, según mis tiempos, el portentoso espectáculo que ofrecía. Pararme a cierta distancia para considerar el conjunto, y luego acercarme a los paneles para dedicar largos minutos a la contemplación y análisis de sus figuras y su trasfondo, de las peculiaridades de su iconografía y la armonía de sus elementos, de su (llamémosle) mensaje… Sucedió que tuve la oportunidad de viajar a Madrid y visitar El Museo del Prado. Mi sueño, como suele pasar con los sueños, se hizo realidad sólo muy parcialmente. En una sala dedicada a las pinturas del Bosco, uno de los sitios de privilegio del recinto, se agolpaba la gente, sabedora siempre de lo que es un icono cultural alrededor del cual vale la pena agolparse. Los grupúsculos no alcanzaban las dimensiones de los que logra la Mona Lisa en el Louvre, pero eran considerables, suficientemente nutridos como para impedir mi plan de enfrentarme, mano a mano, sin distracciones, con el gran óleo. A veces comandados por un guía con un micrófono que permitía enviar las explicaciones pertinentes directamente al auricular empotrado en el oído de los espectadores, el variopinto conjunto de espectadores impedía acercarse mucho, o por mucho tiempo, al cuadro. Supongo que habría que insistir horas o incluso días, hasta lograr compenetrarse de la pintura, y a fuerza de concentración, alcanzar la debida epifanía estética… Hice lo que pude, sin convertirme yo mismo en un estorbo para los demás espectadores: colocarme en primera fila, ver pausadamente los sucedidos de la pintura y su inquietante mundo. Sobre todo el tercer panel, objeto de mi soneto. Esa sección retrata el infierno como un paisaje que hierve de fantástico horror y donde imperan penalidades de todo tipo: