no hay algo a lo que pueda aferrarme ya

un recuerdo no es suficiente 

la fotografía de nosotros pertenece a un pasado 

los poemas te nombraron buscando una salida

la encontraron:

      borran tu memoria de sus letras,

      desinfectan la pluma que alguna vez te evocó

      se ríen de la mentira de que un escritor te hará inmortal

Hoy, es el día de tu MUERTE 

y no hay epitafio, que pueda resucitarte.